Il pleut…
Il pleut
Au cœur de ma Nuit
Noire
Il pleure, l’Autre
Des drôles de larmes
Enrobées de peaux sucrées
D’odeurs de cyprine et de sexe mouillé
Il pleut
Des pommes d’Amour
Rouges, tendues, offertes
Par une fée barbaresque
Aux formes envoûtantes
Aux mains inquiétantes
Au regard acéré aiguisé
Qui vient forer mon âme
Pour libérer l’Obscur
J’écris mon cœur ouvert
Les yeux grands fermés
Et laissent les méandres
Remplir mes cicatrices
J’écris en apnée
En plongée d’altitude
Entrechoquant les mots
Sans chercher à comprendre
Et se perdre dans le sens,
Dans le sens à donner…
Il pleut,
Il pleut aussi dans ma réalité
Dehors, la nuit noire scintille
Des poèmes qui veillent la Lune
En croissant, diminués
J’écris des seaux de pluie
Me les verse sur la tête
Tout nu et tout mouillé,
J’éternue et frissonne
Et j’arrête mes conneries
Et retourne me coucher…
OLIVIER JOUSSET